RIBERA ORDOÑEZ (and Pantojas) VERSUS OSCAR!!

Tarde noche de los Oscar en la ABC, y en Nueva York.



Me gusta, es la vez que màs sincronizada estoy con la hora de la ceremonia ¡aún no es de noche!. Máxima atención en los últimos días con especiales varios. Comienza el previo.



Y en un paso a publi, cambio, miro la programación de la competencia... Y me encuentro en la CBS con el contraste más absoluto, tanto que me desubico por un momento.
Ante mí, las pintorescas imágenes de una plaza de toros de tercera en un especial de la fiesta nacional española. Bueno, eso creo en un principio, especial genérico y tal, hasta que llegamos a los protagonistas del largo documental. Cayetano y Francisco Ribera Ordoñez. Coñez!



Hablando ambos en un estupendo inglès. Reconozco que se me queda pegado el dedo al mando. Cayetano dice que se comunica con el toro de muchas maneras: la mirada, los gestos, movimientos... Yo, después de ver cómo han dado caña al momento picador y banderillas, creo que esa comunicaciòn mística se entenderá aquí como al budú haitiano.
Pero mira, con el saborcillo de las ìmàgenes me olvido de las previstas palomitas por añoranza de un tapilla de ibèrico, a esta hora de la tarde... mucho alterne hoy por el Meatpacking pero ¡ay una lonsha de hamonsillo!...asi entre Oscar va Cayetano viene. Cambio. Qué mona y madura se la ve ya a Penélope...

Cambio. Cuando, de pronto, comienza el relato de Carmina! ¡Carmina tambièn, madre mìa! Y de Carmina, a Paquirri, con su cornà de PozoBlanco y su entierro. Y del entierro a... muerta me quedo, ¡la Pantohha!! Cambio. Las nominadas están a punto de llorar emocionadas por su propia interpretación. Monique se contiene como una jabata al recoger el Oscar.

Cambio.
Serà mi aparato? Pero què televisiòn es esta? porque hay brochecito para la crònica.Cambio. NBC y me encuentro a un rayado Jordi Molla de mafias con Willy Smith!!



Jesùs con el material patrio. Cambio. ¿Y Belèn Esteban? Cambio. Ni se te ocurra tocar otra vez el mando. Miro a Pe junto a Barden en el patio de butacas...
Me he tenido que poner la velada a tono con el sabor patrio.
¡¡Marchando el último envasado de jamòn que me queda en la nevera!! Por Oscar... Pèrez... o García...

MARIE CLAIRE, AMANCIO Y YO.

Una merecida portada, queridas... Sì, Amancio, es nuestra. Que viva Zara!

Todo empezò una mañana de Otoño, al poco de llegar a Nueva York.
Carlos Lorenzo, Lisa Silhanek y yo acudìamos a una cita importantìsima con la direcciòn de la revista Marie Claire en este fastuoso edificio de la 8ª Avenida a punto de Columbus Circle. El exterior de tortìcolis, el interior de aereo minimalismo en cristal y metal.



Lisa Silhanek se presentó con un abrigo que,maldita polaroid, no he visto cosa màs mona y graciosa. Verde doncella, con ribetes dorados y muñecos de la revoluciòn francesa custodiando sus flancos de caida. Ella, que es megafashion, larga, graciosa y la clase personificada, iba en calcos de Agatha Ruiz de la Prada. Perfecta y divina. A su lado su alter ego masculino español, Carlos Lorenzo.



Junto a Lisa, ya se me ve, taponcillo, pero tan contenta con mis lagartos de pinrel, mi Farrutx 20 años ago en la cadera y el conejillo escolingàndose por la chepa.



Teníamos la presentación de un super evento para realizar en simultàneo Moscù, Paris, Roma, Madrid y Nueva York, abanderado por estas Marie Claire. Y llevàbamos dos maletines cargados de jueguecitos divertidos para hacer nuestra presentaciòn. LLegamos, me presentaron, era a la ùnica a la que no conocìan y, ya en el saludo... "Me gusta tu blusa" ¡¡Toooma!!! Paf, le gusta mi blusa...je, què fuerte, que te lo suelte quien te lo està soltando, nena que esto es Ñuyork...jo.
Seguimos con la presentaciòn cuando, de pronto: perdona, te estoy mirando y te lo tengo que volver a decir, me encanta tu blusa.
Bueeeeenoooooo.
Yo estaba ya un poco flotadita...Y sin el mòvil de Amancio

Y terminamos, todo genial, què buen rollo, què risas con la presentaciòn, vaya numerito. Vamos a salir del despacho cuando: ajajá, no te puedes marchar sin decirme de quièn es la blusa...Ops!
Ràpido, piensa, Alexander Mcqueen, Escada, Balenciaga, Piensa... Valentino!?
Mmmmbbbbuuffff.. de Amansio...
What?
Amansio.... el de sara... mmmje je Zara...
Zara??
Zara
Oh, Is great, wonderful!!!Nice,cool, love, yo que se màs...
¿Què hacer?
Me la quito y se la regalo?
Y ella toda desconcertada porque còmo es posible que no tenga fichado ese modelo...
mmmm¿por què es de ni se la temporada?, pensé

¿Regalarsela? Y salir de aquì con el conejillo y el fulardòn de fajìn?...De què,nena,de què...



Es la blusa NY, por muy gallego que sea la madre que la pariò.
Y mira què contenta, escribiendo una carta.

¡Querido Amancio, qué éxito!

TIGRE, FELIZ AÑO NUEVO!

A las 11am han comenzado oficialmente las celebraciones del año nuevo chino en Chinatown, New York, desde la calle Mott, on scene...





Sì, ahì estaba yo en directo. 14 de Febrero, San Valentín... o la llegada del Tigre. Yo, dadas mis circunstancias me pedì tigre.



Soy una apasionada de Chinatown, un poco emperatriz de este barrio chino en el que ya puedo saludar a algùn amigo. No podìa faltar a una cita tan significativa teniendo en cuenta que ahora prefiero ser Rata antes que Aries, culpa de mi querido Miguel Biedma.



Al dragòn se le espera pacientemente. Salen los mùsicos. Ya viene el dragòn, los de los palos sujetan a los mirones. El cla cla cla persistente de los platillos es de ansiolìtico. Finalmente, sale el dragòn.





La mitologìa china dice que todo comenzò con el dragòn, cuando los dioses, en el principio de los tiempos, quisieron estar cerca de los hombres y se acercaron a la tierra en el vientre de un dragòn. Los dragones podìan cambiar de color, volar, sumergirse en las aguas, hacerse invisibles por un instante y cambiar de tamaño a su antojo. Muchos quieren pensar que las antiguas escrituras chinas estàn describiendo en realidad a ovnis.



Lo cierto es que el dragòn sigue siendo un sìmbolo de prosperidad y amistad.

Cada calle tiene su pareja de dragones, su pandilla de adolescentes, sus platillos, su carrito y su tambor.



Pero solo en la calle Mott està el misterioso yonki de gorro de mutón.



Le conozco. Es el digno patriarca que participa en las ceremonias de la comunidad de modo humilde pero con su cuerpo cachemir, filàntropo, digno tambièn de la direcciòn de la màs dura mafia china... En fin, que se me dispara la imaginaciòn. El estilazo que tiene el galàn. Con esta majestad china y el escàndalo del dìa, recuerdo vivamente Manhattan Sur, la pelìcula de Michael Cimino.



Chinatown se llena de pandilleros en las fiesta del Año Nuevo, todos los adolescentes que probablemente pasan por rituales de consagraciòn a Buda en las trastiendas de las cocinas se turnan por transportar la cabeza o la cola del dragòn,el estandarte o los palillos de mantenerte a raya


La ceremonia transcurre de calle en calle. Primero se espera a los dragones, luego estos iràn entrando en las casas o comercios, para limpiar los malos espìritus. La percusiòn dramatiza el vuelo de sus plumas.




En el Parque Sarah Rooselvet, esquina con Grand, es la presentaciòn de las Reinas de las Fiestas. A partir de ese momento, el parque se llena de puestos, mùsicos, acròbatas y bailarines.





La policìa ordena como ya sabemos que se ordena aquì, por cuadras. Y no es anecdótica la imagen, me asombra la cantidad de policías a los que he visto manejando el mòvil y la càmara. Y, ojo, singular relaciòn la del cuerpo con este barrio que cada dìa devora màs terreno y negocio a Manhattan



Y, en fin, los turistas y visitantes participamos en la relatividad del fuego artificial, escuetamente.



Durante la fiesta del año nuevo no hay business en Chinatown. No es dìa para el contrabando.



Los chinos son muy suyos, o sea, chinos, y esta es su fiesta, pero te dejan estar, eres clap, espectador al que asombrar con su dragones misteriosos; en definitiva, mortal.

PASO A PUBLICIDAD.

Para Julia Guasch

copito, CoPo, el espermatozoide y el COPÓN

Calculo que van ya una media docena de nevadas desde que estoy en Nueva York, en tres meses. Tres importantes y salvo la de hoy, todas han caído en fin de semana. Ah, curioso!... se lo piden.



En Navidades fuimos testigos de lo que es el bemol de la madre naturaleza en un aria blanca, estuvimos en Filadelfia,



y recorrimos el Parque Nacional Històrico del Valle Forge, donde las tropas de Washington, y èl mismo, pasaron un gèlido invierno. Escalofriante es una buena palabra, imaginando lo que tuvo que ser.



Ayer, vìspera del evento blanco (no el Real Madrid), asistí al desparrame televisivo de alerta, el ròtulo continùo informando de que los colegios estarìan cerrados, las conexiones desde los aeropuertos advirtiendo cancelaciones, reportajes sobre la artillerìa: sacos terreros de sal en los supermercados, utilitarios quitanieves con motor, elèctricos... En fin, que habìa una espectativa contagiosa.

Al despertarme esta mañana el paisaje no me ha decepcionado, todo nieve, este abismo entre rascacielos todo un suspiro blanco. Y ahì, flotando, copitos...
El copito, ahì de donde yo vengo, es una ternura de leche que muere en cristalito de agua en cuanto te toca. El copito americano es curioso.

El copito se te posa en la punta de la nariz y, nena, te han colgado una mochila. Què contundencia, copòn! Entonces comprendes... còmo es posible que aparezcan briznas, segmentos, zis zas de tizas, monìsimo el tetris blanco,copitos de los que tù estàs acostumbrado a ver varios a lo largo del invierno y, maldiciòn, nunca cuajan. Lo Comprendes, digo, en cuanto se te posa el copo en el hombro y te dan ganas de sacarle el DNI, oye, tremendo. Y claro, te cuaja... te cuaja hasta la saliva como no cierres abobado la boca. En una hora de copito te haces en el capò del coche un Alto Campoo.



De hecho, fuimos a esquiar a una hora de Nueva York, hay pistas para dar y tomar porque las montan como en España los Aquaparques. Vamos, el monte de Palencia, que a nosotros nos da estupendo para las bellotas y los ciervos, estos te lo rentabilizan con doce pistas y un puesto de hamburguesas.

lamento decirlo, pero he sacado un simil conclusiòn: nuestros copitos son como los espermatozoides, que de un millòn solo uno cuaja.

(lamento que la primera foto (Michael Nagle) y la quinta(Suzanne DeChillo) no sean mìas. New York Times)